~Проза~

Жерард

                                   Зеркало.

      Это был холодный январский вечер. Как всегда она пришла домой очень поздно, 
 чертовски болела голова. Она  включила телевизор,  очередной вор-политик распинался 
перед зрителями и клялся в своей честности. Как ей все надоело…она уже не могла 
выносить своего парня, слушать его пустой треп, шеф опять дал работу на дом,
 ссора с матерью: ей казалось жизнь теряет всякий смысл. Теперь, после смерти
 отца, приходилось много работать, ведь у нее подрастает брат, а ему скоро в школу. 
В тот вечер она долго думала о своей жизни и о жизни вообще, что делать и как 
ей быть дальше, может стоит прекратить это мучение? Нет, она не могла… не могла так 
поступить с родными, ведь она единственная, кто мог им хоть как-то помочь. Но кто поможет ей? 
Она не знала.
      
      Уже близился рассвет, когда она все-таки пошла в постель. И это был  сон, обыкновенный сон. 
Она бежит по лесу, от кого-то спасаясь, вдруг оказывается на корабле, бежит по палубе,
 прыгает в воду и вдруг просыпается и не может пошевелиться: страх сковал ее всю. 
Смотрит  на дверной проем.… И… что это!? Дверь поменяла очертание, и теперь 
это уже вовсе не дверь, это тень… в странном балахоне… о Боже, это ОНА…ОНА…. 
Не в силах больше видеть этого глаза закрылись.
       Когда она очнулась было уже утро. Лучи солнца, красиво переливаясь и, играя  
ледяными узорами на окне, пробивались в комнату. «Опять проспала! Шеф меня убьет». 
Вскочив с кровати, она накинула халатик и вышла в соседнюю комнату. Там были какие-то люди: 
они входили и выходили из комнаты, разговаривали, но не видели ее. «Кто вы?!
 Что вы здесь делаете?!» - закричала она, но тщетно: ничего не изменилось, люди все равно 
ее не замечали. Она выбежала из комнаты в коридор, но там никого не было, заглянула 
обратно - там тоже никого. «Ну все, завтра беру отпуск пора бы мне отдохнуть». 
Она пошла на кухню, приготовить кофе. Открыв дверь, застыла от ужаса: та самая тень 
сидела на стуле  и смотрела на нее. Холодные, жестокие глаза словно пронизывали несчастную девушку. 
Дрожь пробежала по спине, ноги не двигались, страх овладел ее телом. 
«Лучший способ избавиться от страха – это побороть его» - вспомнила она слова своего отца. 
«Не-е-ет! Не-е-ет! Я не хочу!». Она  бросилась прочь, выбежала в коридор, подбежала к зеркалу и,
 увидев свое отражение, забыла обо всем. «Да-а! не очень- то видок» - сказала она, 
рассматривая темные круги под глазами. Но что-то манило ее туда, по ту сторону зеркала,
 цвета в нем были яркими, отражение острым, зовущим. «Ты сможешь…», - вдруг услышалось ей. 
Она отступила, на миг о чем-то задумалась и прыгнула в зеркало, нет, не прыгнула, нырнула. 
Зеркало разверзлось и поглотило ее.
      Проснулась, посмотрела на часы: полвина седьмого, собралась и пошла на работу. 
Этот сон не выходил у нее из головы. «Сон, сон во сне. Такое бывает у многих людей,
 и ничего в этом странного нет»- как бы пыталась оправдаться она. Но в этом сне было что-то, 
и она знала, и боялась этого.
      Как всегда она задержалась допоздна на работе. «Прощайте, Валерьян Петрович» 
- сказала она уходя,ночному сторожу в офисе.

        На следующий день ее нашли мертвой перед тем самым зеркалом… Разрыв сердца. 
И никто не знал, что она увидела ТАМ, внутри, за гранью. И лишь холодный,
 дикий страх застыл в ее мертвых, угасших глазах.  
  
 
                                   Свобода.

Тупые иглы вонзаются в воспаленный мозг. Тишина. Тени воображения блуждают по комнате,
 коверкая образы забытого прошлого. Мертвый свет монитора, чашка кофе и сигарета. 
Дым рисует пугающие узоры, кофе стало снотворным. Но сна нет. Слова не дают уснуть. 
Горло сдавливает стон безысходности. Стеклом на зубах отзываются воспоминания. 
Фантазия уводит за грань реальности. Реальности больше нет! Теперь все потеряло смысл.
Нет больше звуков. Только свет. Далекий и холодный. 

Звезда. Окно. Кровать. Смятые простыни. Книга. Потолок. Записка. 
«Прости!». Боль. Бритва. Острая. Вода. Холодная. Кровь...

Нет!  Еще есть небо, звезда, свет, пусть и холодный, но свет! 
Жгут, бинт. 
Снова кофе. Потертые джинсы, мятая рубашка и кроссовки. Дверь. Лестница. Свобода!


                                   Друг.

Молчишь? Ты, наверное, устал. Устал от молчания, от тишины, от одиночества. 
Мы стали встречаться все реже и реже, и практически не разговариваем. Извини, друг, 
в последнее время я себя чувствую очень неважно. Знаешь, так бывает, когда все сразу 
наваливается, и не хватает времени ни на что, даже на то, чтобы побеседовать 
с лучшим другом. А порой очень хочется поговорить с тем, кто тебя знает, понимает, 
может выслушать и простить. Хочется посмотреть кому-то в глаза и увидеть в них понимание, 
увидеть в них свою же боль, боль, поделенную пополам, боль, выпитую до дна. 
Или просто молчать, ведь, с другом можно и помолчать, посидеть в тишине, мягкой, обволакивающей. 
Я знаю, ты боишься тишины, но ее не нужно бояться. Тишина - она добрая. Просто к ней нужно 
относиться по-доброму, как к старому знакомому-собутыльнику, к которому ты уже вторую неделю 
собираешься зайти в гости, а зайти не можешь, просто потому, что не хочется никуда идти… 
есть только одно желание: одиночество, теплый плед, кружка крепкого чая и хорошая книга. 
Знаешь, я стал любить книги - они гораздо интереснее, чем люди. В них всё: любовь и ненависть, 
дружба и предательство, счастье и горе, жизнь и смерть. Любовь не твоя, и это хорошо, 
потому что тебя не возненавидят, дружба чужая, но тебя не предадут, счастье не мое, 
и я не смогу ощутить горечь утраты и жизнь не моя, и умру не я. Знаю, что я просто убегаю 
от своих проблем, пытаюсь скрыться в каком-то особенном мире, где нет зла и насилия, 
нет боли и страданий. Может быть, ты скажешь, что я сошел с ума, а может быть, так и есть. 
Все мы сумасшедшие, маньяки, шизофреники и убийцы. Скоро и я стану убийцей. Я устал, 
очень устал… мне больно, больно и противно… не хочу больше ничего… горько остаться одному. 
Спасибо тебе, друг, за то, что ты был мне верен, пожалуй, ты единственный, кто меня не предал, 
кто был со мной до конца. Жаль, что я не помню нашей первой встречи, но я запомню наше прощание. 
Спасибо друг, за те ночи, за те бессонные холодные ночи, когда ты слушал меня,
 просто слушал и болел вместе со мной.
Прости меня. Прости за то, что вместе со мной уйдешь и ты. Но, быть может, мы еще увидимся 
где-то там, где я еще не был, там, где нет ничего: просто пустота и тени, тени наших жизней, 
отражения наших грёз, отблески наших мыслей. Прощай, друг!
-------------
Он встал с кресла, провел рукой по своему отражению в зеркале, его губы что-то шепнули, 
что-то очень грустное, прощальное… глаза его плакали, на лице – гримаса боли и отчаяния. 
«Прости меня, но я не смог»,- сказал он своему отражению, - «спасибо за то, что был мне другом. 
Я буду помнить тебя». 
Пошел в ванную, наполнил ее теплой водой, лег. Два быстрых движения - два мига боли,
 а потом только тепло… 
Уже слабея и засыпая, он  думал: « А может быть, я – это вовсе не я, а вдруг, на самом деле, 
сейчас он лежит в ванной, мой друг, мой лучший друг…» Он попытался потянуться за полотенцем, 
чтоб завязать раны, но руки не слушались, силы оставили его тело. Наступила тишина… 
мягкая и обволакивающая. И только пустая комната все еще ждала. Постель еще хранила его запах, 
разбросанные простыни еще не забыли тепло его тела, а зеркало помнило грустную улыбку
 и печальные глаза.
Прощай, друг, спасибо тебе.

[ Оглавление ]